Cuando ya no esté

de Eduardo Verdejo Ahumada

¿Qué vuelve padre a un hombre?, ¿la sangre, la decisión de estar o el amor sostenido en el tiempo? ¿Qué parte de sí mismo descubre cuando deja de huir hacia adelante para volver sobre lo que dejó atrás?

Javier, un empresario chileno radicado en Buenos Aires, está a punto de vender su empresa, abandonar su rutina y cumplir el sueño de dedicarse a escribir. Pero una llamada inesperada desarma ese proyecto y lo enfrenta con una verdad que ignoró durante casi treinta años: existe un hijo al que nunca conoció, y ese hijo lo necesita ahora. Lo que sigue desborda el viaje a su país de origen y se convierte en un encuentro con aquello que pasó la vida manteniendo a distancia.

Eduardo Verdejo Ahumada escribe con una sobriedad infrecuente por eso alcanza un efecto más hondo. Uno de sus notorios aciertos está en el dispositivo narrativo: hacer que el pasado sea una fuerza que irrumpe en el presente y lo reorganiza todo. Entre sesiones de análisis, desplazamientos, diálogos y escenas que tensan dos geografías y dos lenguas, la narración va revelando, un secreto y, además, la forma en que alguien se ha contado su existencia para mantenerse en pie. En eso de hacer convivir lo íntimo con lo irreversible, la obra halla una voz singular y una potencia inusual.

Cuando ya no esté pone en discusión los mandatos del éxito, la masculinidad blindada, la ilusión de la autosuficiencia, el precio de una vida a resguardo del otro; y esa vieja fantasía de que siempre habrá oportunidad para amar, corregir o empezar de nuevo. En ese cruce, dialoga con la propia constelación de sentidos que proponen sus epígrafes: la lucidez incómoda de Oscar Wilde, la voracidad oscura que asoma en Stephen King y la sospecha nietzscheana sobre las máscaras con que el miedo se disfraza. Desde ahí, la novela narra e interroga: ¿qué queda de un hombre cuando ya no puede sostener las defensas con las que forjó su relato?

Esta no es solo la historia de un padre y un hijo que se reúnen cuando el reloj ya no concede tregua. Es también la de ese instante en que algo nos arranca de lo previsto y nos obliga a decidir qué hacer con aquello —o con alguien— ante lo cual ya no cabe mirar hacia otro lado.