Antes de nacer escuché un trueno

de Agustina Maidana

¿Cuándo empieza una vida?, ¿en la primera respiración o en ese temblor antiguo que ya sacudía el cuerpo antes de tener nombre?

Antes de nacer escuché un trueno abre un territorio donde lo íntimo se transforma en una mitología propia. Entre la casa y el oráculo, estos poemas recorren los bordes de la fe, el deseo y la muerte. Más que avanzar, la obra centellea: algo se deja ver un instante y vuelve a hundirse en la sombra.

La voz de Agustina Maidana avanza con la precisión de quien acerca el oído a una grieta para escuchar qué animal respira adentro. Su escritura mezcla confesión, imagen onírica, plegaria, escena mínima y estallido visionario. Su arquitectura no ordena una biografía: traza un mapa de apariciones. Cada verso abre una puerta distinta, pero todas parecen conducir a la misma oscuridad.

Este libro dialoga con las zonas místicas y corporales de la poesía latinoamericana, con la intemperie de Alejandra Pizarnik, la respiración visionaria de Olga Orozco, la naturaleza desbordada de Marosa di Giorgio y el canto expansivo de Walt Whitman. Pero su raíz también hunde los pies en una Argentina reconocible: Charly García, Sumo, Troilo, Gilda, el Gauchito Gil, la Difunta Correa, San la Muerte, Malvinas y el peronismo aparecen como estampitas encendidas en medio del temporal.

Desde ese cruce, la obra discute una comodidad: la idea de que la fe apacigua, el amor salva sin romper, la maternidad cabe en una imagen dócil, lo político está lejos de la casa, la palabra escrita debe suturar una herida. Su mayor singularidad está en ese encanto de fábula donde una escena doméstica puede volverse señal, presagio, conjuro.

Quien entre a estas páginas no encontrará solo la historia de una mujer atravesada por sus muertos, dioses, animales y deseos. También reconocerá ese baúl donde todos guardamos una infancia sin idioma, una pérdida que todavía respira, una canción que nos hizo creer, una pregunta que vuelve de noche. Porque a veces hay tormentas que no anuncian una caída, sino esa manera feroz de continuar vivos.

Tapa blanda con solapas

21 x 13 cm

102 páginas

ISBN 978-631-6618-60-3